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温热贴在许砚胸口，一瞬间竟与他记忆中某个午后重迭。 那是童年时，母亲将晒过太阳的衣物递给他，阳光的味道裹挟着洗衣粉的清香，一种与此刻的阴冷诡谲全然无关的、纯粹的温暖。 “所以，他亲手给你铸下那道封印，是他最后的无奈。” 许砚胸口的呼吸彻底乱了。 相机在手中微微颤动，镜头深处有光在脉动，像心脏在试图回忆。 在那一刻，许砚突然理解了一种比死亡更深的孤独。 他的出生、他的成长、他习得的所有技艺，可能都不是为了成为“他自己”，而只是为了将这副躯壳和灵魂，打磨成一个更合格的“容器”。 他过去二十多年的人生，仿佛成了一场漫长而精密的准备工作。 “那我继承的是什么？” 他的嗓音几乎...